Autorretrato

En este nuevo aquí y ahora
pues como ya dije
no hay más lugar ni más tiempo,
soy una rata: huí.

Huí
como lo hace cualquier rata.

Salí de mi cueva expulsada por el humo
como lo hace cualquier rata.

Escapé por la escalera de incendios
como una rata en el exilio
como una rata judía
como una rata.

Soy una rata
y resisto
y me ejercito en el arte de volar
pronto me saldrán alas
y seré un murciélago.

Soy una mujer rata
en proceso de ser murciélago
en huida permanente.

Busco
el resquicio
el vacío inexplicable
la excepción sin archivar
la distracción de las autoridades
la confianza de los honorables

la madrugada
el descuido de los guardias de seguridad
las ordenanzas ambiguas
para colarme en los laberintos de la tierra.

Soy una mujer rata que conversa con la reina de las hormigas

y le advierte que cada tanto hay que estar dispuestos a huir.
Y el eco que se esconde en los caminos sinuosos del inframundo
grita en un inglés de mierda:
“podrán estar dispuestos, preparados jamás».
Never.

Soy
como una rata
como un murciélago
como una mujer siempre dispuesta a morir
pero que nunca se preparó.
Los ecos nunca mienten.

Toxicidad

Aquí y ahora, porque no hay otros lugares ni tiempos posibles.

Aquí y ahora, soy tóxica
como el humo del vertedero de Duquesa
que se incendia en el mismo trayecto del terral
y en contra de la brisa marina.

Tóxica como el virus aterrador que tiene cuatro síntomas
y el último y casi mortal es deficiencia respiratoria.

Tóxica como un peregrino con su cruz al hombro
un peregrino a full color,
un estallido de irracionalidad,
una mala copia de la escena del Séptimo Sello en blanco y negro.

Tóxica como un evangélico tocando timbre un domingo de resaca.

Tóxica como una mujer sin depilar en la piscina del Country Club.

Tóxica como un macho dominicano cibaeño casado con una hippie de Texas.

Tóxica como la última plaga: la muerte de los primogénitos
ese humo negro que se colaba por debajo de las puertas.
Claro está, excepto para los que pintaron los dinteles de sus puertas
con la sangre del cordero sacrificado
el que a futuro sería conocido como el cordero pascual.

Esos que se salvaron al reconocerse no esclavos y partieron al desierto.
Esos que un Dios salvó.
Esos, los elegidos.
Esos mismos que aquí y ahora confunden aceptación con ser el cordero
Esos, los corderos sacrificables.
Esos, los corderos que en lenguaje neutro global se los llama: daños colaterales.
Esos -que sin duda- no son los corderos de Dios-
Esos no se diferencian
de los judíos de los ghetos
de los braceros del batey
de los apestados en los conventos
de los africanos encadenados en las flotas portuguesas.

Tóxicos o no
a los habitantes de Santo Domingo nos están envenenando
con gases como en las famosas duchas de los campos de exterminio
con miedo como en los ejemplares discursos manipulativos
con cifras como en las estadísticas que hasta a la muerte sesgan
con recomendaciones como para burgueses de revistas

Tóxicos o no, a los habitantes de Santo Domingo nos están matando
en la comodidad de nuestro hogar.

Los que pueden huyen como ratas,
ratas de lujo
ratas privilegiadas
pero siempre ratas.

Llegó el día: ya el aire no es gratis. Es tóxico.

Los niños y las niñas en las fauces de Cronos

Qué bonito que se ve

qué bien que suena

es tan inclusivo y correcto

todas y todos están enunciados

están ahí

a disposición de cualquier hijo o hija de la gran puta o puto

incluidos con todas las variantes de morfema de género

a disposición de cualquier pobre degenerado o degenerada

que tuvo una infancia desdichada

que fue víctima cuando todos éramos solo niños

pero hagamos el enorme favor de dejarnos de joder

con tantas precisiones idiomáticas

todos y todas le meten mano a los niños y las niñas, todos sin excepción,

mientras les decimos que el rosado puede ser para cualquiera

que los varones pueden jugar con barbies

que las niñas son excelentes científicas

pero por favor

pero carajo

siempre el acento fuera de sílaba

siempre el énfasis en el sentido contrario

debajo de cualquier piedra salta

el padre

la madre

el rabino

el pastor

el vecino que se pone la piel del lobo

que miles de horas de meditación y reflexiones

que el famoso instinto maternal

que las lecciones de pedagogía sicológica

no alcanzaron para renunciar al deseo irrefrenable de usar al niño o a la niña como un muñeco o muñeca

la infancia vive en una juguetería

y todos y todas vamos de compras

cada cual saca a pasear su niño o niña interior

y compra el muñeco o muñeca que más le ajusta a su trauma

y como se compra movido por el deseo

y todo deseo surge de una necesidad

en esta juguetería hay para todas las necesidades:

crueldad

fetichismo

explotación

racismo

sexismo

corrección

castración

condena

perversión

filias

parafialias

fobias

 bondad

sacrificio

por tu bien

para tu futuro…

los muñecos y las muñecas escuchan, pero no hablan

tienen derechos, pero no pueden ejercerlos

se esconden solos en los estantes de la juguetería

crecen como si fuesen felices porque los compradores hasta los llevan de vacaciones a Disney

otros se escapan por la puerta trasera

y aguantan golpes

y se compran una pistola

y matan

y se olvidan de que fueron muñecos o muñecas

otros se quedan calladitos

que es más bonito en los estantes

y hacen todo lo que se les pide

así la infancia es una juguetería

y nosotros somos unos hijos e hijas de la gran puta o puto

y seguimos morfologisando el asesinato masivo

de esos angelitos y angelitas

que parecen muñequitos y muñequitas

mientras los compradores compulsivos oriundos de

escuelas

familias

barriadas

iglesias

muelen a golpes

destrozan confianza

derrumban sueños

eyaculan a la vista pública

cuidan

se preocupan

se sacrifican

y esclavizan

a los niños y a las niñas que saben que tienen derecho de permanecer callados

cualquier cosa que digan será usada en su contra

y podrán ser

diagnosticados

estigmatizados

medicados

300 curitas por acá

2500 madres por allá

38 rabinos en Manhattan

114 brujos en el Amazonas

15 abuelos en Carolina del Norte

337 padres en España

4 vendedores de marihuana

salen en los periódicos todas las mañanas

porque sus traumas los llevaron a meterle mano a un niño o una niña

que son la mercancía en esta juguetería

que es la infancia

somos unos hijos o hijas de puta o puto

los niños y las niñas qué bonitos se ven

en las fauces de Cronos

que nunca ha dejado de comer

los escupidos somos sus burdas imitaciones.

A luchar, a luchar, a luchar…

Hace exactamente 50 años desembarcaron 40,000 soldados norteamericanos en Santo Domingo, claro está con algunos paisanos atemorizados de otras patrias, como reacción absolutamente exagerada frente a un hecho inusual: militares constitucionalistas y subrayo constitucionalistas, exigían el retorno al poder del depuesto Profesor Juan Bosch, presidente constitucional en el exilio y artífice de una de las constituciones más humanas que haya tenido Latinoamérica.
Los gringos invadieron, según algunos, atemorizados porque República Dominicana podía convertirse en otra Cuba y llegaron a buscar unos 50 comunistatas, el pueblo se unió a la lucha contra el invasor, que como siempre tenía su ejército de cipayos del otro lado del río. Y así las cosas horribles de la guerra: una parte de la ciudad sitiada, otra pobre y abandonada a la suerte de la represión, niños muertos como en toda guerra, héroes anónimos y el desastre que han significado estos 50 años de represión, estupidez, narcotráfico, carne dominicana a precio de vaca muerta en las vitrinas del mundo. Ahora, por fin, comenzamos a recordar, a despertar, a tratar de entender, a valorar y obviamente a construir la efeméride que siempre es mejor que el olvido.
Recuerdo que no debe obviar un hecho insólito en la historia represora de América: militares constitucionalistas. Militares que habían pertenecido al ejército trujillista, este detalle para una nación militarista como Estados Unidos debe haber sido mucho más atemorizante que cualquier amenaza comunista. La Guerra Fría no fue la causa, fue la excusa… Ahora a pensar intelectuales valientes que hay que entender para que nunca más, ni eso, ni nada parecido.

Aeropuerto Internacional: Las Américas

Allí no había nadie
transitaba todo el mundo
y
yo estaba
como siempre
en un rotundo borde
fuera de foco atraíada
como las moscas
por unas luces de neón gastadas
como putas en tono pastel estridente
idénticas a las que tenía
a cada  lado
un italiano
que las cogía por las nalgas
y no sé por qué
nos miraban
mientras esperábamos
a uno que fue y conociste cuando eras
pero que ahora se parece un poco a ese
otro que es.

Allí no había nadie
transitaba todo es mundo
con sus perros caniches
con sus perros enjaulados
con sus uniformes de bomberos
con sus antifaces de médicos forenses
con sus cuellitos de curas
con sus nalgas kilométricas
con sus cadenas televisivas
con su corazón roto
con su corazón de peluche
con su oficio de ostentar
con su oficio de bondad.

Allí no había nadie
transitaba todo el mundo
adosado
a la troupe de Makandale
a la corte de los milagros
a la Comedia del Arte
al Cirque du Soleil
a los organismos internacionales.

Allí no había nadie
transitaba todo el mundo
por el espectáculo de existir
y
yo estaba
como siempre
en un borde desaliñado
mirándote mirar.

Allí no había nadie
y eso
justamente eso
era lo más horrendo.

La extraña de pelo largo

Como una puta napolitana recortada sobre un fondo neorrealista de los cincuenta se empina sobre sus tacones imposibles la peluqera que fuma apoyada en el contén de la basura. La melena descuidadamente batida con un peine fino le enmarca la cara regordeta y felizmente hechizada por algún enfermero de la clínica dominico cubana de enfrente. Él le promete venir esta tarde por ella para llevarla a la fiesta de fin de año donde beberán cerveza en potes de suero y nadie podrá bailar sino se desnuda y  se unta gel lubricante del que se usa para hacer sonografías en la barriga para dar golpes suaves y resbaladizos.

La extraña de pelo largo fumando espera la tarde mientras saluda con la mirada y la cabeza a su próxima clienta que viene de un pronto a lavarse y secarse para estar presentable en la entrega de notas del colegio de la vuelta. Es maestra y no le gusta nada la pinta de la peluquera, pero no hay de otra, los otros dos salones de la zona son más caros.

Entra la maestra por la puerta que está en una pared con pinturas a mano de mujeres egipcias de largas melenas y un letrero que dice sin faltas de ortografía solón bisex, detrás la sigue la extraña de pelo largo que acaba de apagar el cigarrillo. La puerta se cierra, el resto depende de la imaginación que esté en el poder  de cada quien y cada cual.